La Vie Secrète, elle est finie depuis longtemps. Depuis le jour où je suis morte avec toi, le mardi 28 février 2017, aux environs de dix-sept heures, lorsque tu t'éteignais doucement contre ma peau. Tes petits cheveux étaient collants et ta peau était douce. Tu sentais la menthe légère et fraiche, et tes petites mains étaient posées contre mon sein. Je sentais bien que tu respirais moins. La machine qui affichait les battements de ton coeur ne bipait plus, le chiffre descendait doucement mais inexorablement. Au début, j'avais l'espoir qu'il se maintienne et qu'un miracle te fasse de nouveau ouvrir les yeux. Mais il n'en fut rien. C'est le pédiatre qui t'a baptisé, tu es allé rejoindre ceux qui t'attendaient en haut et tu as laissé ici ceux qui t'aimaient. Celle qui t'aime plus que n'importe qui. L'eau a ruisselé sur ton petit front plissé. Tu n'es pas parti dans le noir, tu es parti dans la lumière. J'attends depuis ce jour, le moment où à mon tour je fermerai les yeux sur l'éternité. Car je les rouvrirai avec toi.
Et jusqu'à ce jour béni où nous seront enfin ensemble, Théophile, pas un jour je ne cesserai de t'espérer là haut, et de te regretter ici. Nos saisons ne seront plus les mêmes. Nos printemps, ce fameux printemps que j'attendais de passer avec toi. Il n'est jamais venu. Le soleil est venu, les oiseaux, les feuilles et les fleurs. Mais ce printemps là, il n'est jamais venu.
