Plusieurs questions se balladent dans mon crâne, artefacts inutiles, comme je me sens inutile à présent. Est-ce que ça sera long. Est-ce que le vent qui souffle pourrait m'empecher de penser. Est-ce que nous sommes des animaux à ce point. Mon ventre me fait mal. C'est intense. Est-ce que la superficialité peut résoudre quelque chose. Je suis devenue méthodique à faire peur, à ranger, plier, classer, archiver ma vie comme si c'était un dernier article. Est-ce que c'est ça, se préparer méthodiquement à la mort.J'ai la conscience extrême de mon estomac qui se ballade, electron libre entre mes côtes. Est-ce que je vais souffrir encore.
