_ J'ai laissé quelque chose de moi. Auparavant tu vois, j’aurais dit : on m’a arraché quelque chose, mais là non. On rien dévasté, tout est en état. Comme un appartement que l’on aurait quitté en hâte avant un sinistre. Des poèmes oubliés dans l’atrium de Pompéi en flammes. On a juste réduit, réduit, réduit. Une sève brûlante est tombé on a transformé quelque chose sur moi moulé mes mains, mes hanches, figé mes traits. On ne m’a pas laissée vide. On a rempli, rempli, rempli de terre, de suie, de sordide, de nuée ardente, de graisse translucide, de cendres, de putride. Puis les montagnes ont vomi leur dieu de feu et de chair sanglante.
_ A quoi tu penses quand tu penses à elle ?
_ Je pense au printemps, à l’étrange mesquinerie des saisons qui font fleurir les arbres pour si peu de temps. Je pense au vide abyssal de tous les intérieurs, tous les vagins, tous les antres. Je pense aux amours vraies mais vaines, je pense aux veines qui battent des tempes aux poignets, à la force du vent.
_ Je suis comme une ombre qui constate la lumière qui manque. Je sais Sarah. Et l'on ne peut pas faire semblant de ne pas savoir.
_ Non, d’autres le font à notre place.
_ Oui, voilà, exactement. "Tu soignes exactement comme je voudrais mourir."
_ Phrasé simple. Je croyais que la vie possédait un certain ordre des choses. Que ce genre de souffrance n’était que fantasmagorique. Il y a une pièce au fond, quand je pénètre, je pense à l'amour éprouvé dans cette chambre là. Il est tellement vivace et furieux que mon esprit n'ose même plus y penser de peur que la tristesse me dévaste d'un seul coup, comme une flamme que l'on aurait soufflé.
_ Ne peut-on pas recommencer à aimer ? Comme une plante qu'on déracine.
_ Je prie pour que l’on puisse recommencer ailleurs. Pour l’instant j’aime la solitude, elle est reine. Les autres croient avoir mission divine de déboulonner cette statue antique au fond du jardin. Qui sont-ils pour se dresser contre l’absence ? Qui sont-ils pour croire que leur sentiment viendrait combler quoique ce soit. Je ne me sens pas vide de la façon qu’ils croient. Les amoureux sont aveugles, ils sont là face aux falaises immuables, figés dans cette quête immense de l’autre qui échappe. Je le sais, j’ai commis ces erreurs là. Puis, Liberté. Dénuement libéré, et Silence. Silence autour de tout.
_ A quoi tu penses quand tu penses à elle ?
_ Je pense au printemps, à l’étrange mesquinerie des saisons qui font fleurir les arbres pour si peu de temps. Je pense au vide abyssal de tous les intérieurs, tous les vagins, tous les antres. Je pense aux amours vraies mais vaines, je pense aux veines qui battent des tempes aux poignets, à la force du vent.
_ Je suis comme une ombre qui constate la lumière qui manque. Je sais Sarah. Et l'on ne peut pas faire semblant de ne pas savoir.
_ Non, d’autres le font à notre place.
_ Oui, voilà, exactement. "Tu soignes exactement comme je voudrais mourir."
_ Phrasé simple. Je croyais que la vie possédait un certain ordre des choses. Que ce genre de souffrance n’était que fantasmagorique. Il y a une pièce au fond, quand je pénètre, je pense à l'amour éprouvé dans cette chambre là. Il est tellement vivace et furieux que mon esprit n'ose même plus y penser de peur que la tristesse me dévaste d'un seul coup, comme une flamme que l'on aurait soufflé.
_ Ne peut-on pas recommencer à aimer ? Comme une plante qu'on déracine.
_ Je prie pour que l’on puisse recommencer ailleurs. Pour l’instant j’aime la solitude, elle est reine. Les autres croient avoir mission divine de déboulonner cette statue antique au fond du jardin. Qui sont-ils pour se dresser contre l’absence ? Qui sont-ils pour croire que leur sentiment viendrait combler quoique ce soit. Je ne me sens pas vide de la façon qu’ils croient. Les amoureux sont aveugles, ils sont là face aux falaises immuables, figés dans cette quête immense de l’autre qui échappe. Je le sais, j’ai commis ces erreurs là. Puis, Liberté. Dénuement libéré, et Silence. Silence autour de tout.
