Quitter le parvis de l'église Saint Nizier d'un pas leste.
Grimper jusqu'à la colline de la Croix Rousse.
Lyon est illuminée dans le petit soir qui tombe, la ville se déplie entre les montagnes : le Pilat au Sud après les usines, les Monts du lyonnais à l'ouest, hameaux verdoyants accrochés aux flancs d'une terre ocre. A l'est, il y a les Alpes. Lorsque le ciel est juste clair, en plein hiver, un jour avant la neige, on voyait le Mont Blanc de mon sixième étage. C'est André, le vieux voisin du 5ème qui disait ça. Maintenant il est mort dans la chaleur de juin et l'été s'annonce déréglé et pluvieux. Juillet, dix neufs degrés. Je longe le plateau, la rue du Mail, et là où le marché se tient tous les samedis matin, il y a un goût de fraises fraiches, de haricots plats et de rosette.
Grimper jusqu'à la colline de la Croix Rousse.
Lyon est illuminée dans le petit soir qui tombe, la ville se déplie entre les montagnes : le Pilat au Sud après les usines, les Monts du lyonnais à l'ouest, hameaux verdoyants accrochés aux flancs d'une terre ocre. A l'est, il y a les Alpes. Lorsque le ciel est juste clair, en plein hiver, un jour avant la neige, on voyait le Mont Blanc de mon sixième étage. C'est André, le vieux voisin du 5ème qui disait ça. Maintenant il est mort dans la chaleur de juin et l'été s'annonce déréglé et pluvieux. Juillet, dix neufs degrés. Je longe le plateau, la rue du Mail, et là où le marché se tient tous les samedis matin, il y a un goût de fraises fraiches, de haricots plats et de rosette.
Gagner les quais de Saône, jusqu'à l'Ile Barbe, dans un silence mystérieux. Nous n'y somme jamais allées à deux, on avait préféré prendre l'autre côté et manger chez Bocuse. Tu avais ton costume noir si bien coupé, si soigné qu'il faisait se retourner les gens à ton passage. Je m'étais assortie à toi, pendant femelle avenant et bouche souriante, cœur ouvert. On s'était dit que la sole meunière, c'était un peu trop cher.
Parcourir l'Ouest entre les Monts d'or. Regarder la Vallée de la Saône en robe jaune et rouge, parée d'arbres à feuilles caduques et de petits ratons laveurs entre terre et eau. Les bacs vont et viennent dans le soleil couchant, je suis partie il y a deux heures, le chemin est à peine boueux par la pluie tombée, on se croit au printemps, on aurait jamais pensé que c'est ça l'été. Après Villefranche, dortoir mort de rues principales qui pourraient être le décor d'un film sur la seconde guerre mondiale, la vallée devient plaine, des petits villages tout plats et parsemés de vignes ponctuent le chemin. C'est la fin de la région Rhône-Alpes, et le début de la Bourgogne, pays de bocage et de forêts pimpantes. Les villes traversées ont des noms de grands crus : Chateau-Chinon, terres de Chablis, et puis il y a Auxerre. Je marche à travers l'Yonne, presque sur l'eau, qui ressemble à un lac de plaisance sous les petits ponts de pierre. A partir de là, je suis partie depuis trois jours, moi, et mon cœur en vadrouille.
